[Aus Anlass der Pariser Sommerunruhen 2023]
Ne parvenant pas à dormir et définitivement lassé par les reportages de la télévision nationale algérienne, je me suis mis à chercher des nouvelles de la France à travers les canaux lointains et neigeux d’un mauvais téléviseur. J’ai fini par identifier la silhouette floue mais familière d’un présentateur du journal de la nuit. J’étais curieux de savoir comment la mort de Machelin allait être traitée.
Les images ne correspondaient pas à celles qui illustraient d’habitude une mort violente : pas de gros plans sur le trottoir fatal, ni d’enquête de voisinage ou de plans panoramiques sur des barres d’habitation. Elles faisaient au contraire l’objet d’un traitement absolument spectaculaire : voitures incendiées, bandes de jeunes lançant des projectiles sur les caméras, appels au calme et à l’émeute entremêlés.
J’ai mis quelques minutes à comprendre qu’il s’agissait d’un autre événement. Nous n’étions pas à Épinay-sur-Seine mais à l’autre extrémité du 93, à Clichy-sous-Bois. Ce n’était pas la mort de Machelin qui avait provoqué cette poussée de violence, c’était celle de deux adolescents qui, montés sur le toit d’un transformateur, s’étaient fait électrocuter, dans des circonstances encore confuses, mais qui impliquaient une poursuite policière.
Les plus importantes émeutes urbaines qu’avait connues la France venaient de commencer.
Mes amis parisiens m’ont soutenu plus tard que rien ne s’était passé, que leur vie n’avait changé en rien, que Paris n’avait pas été assiégé par les émeutiers, et que leurs agissements n’avaient d’ailleurs presque jamais franchi la barrière du périphérique. Vue d’Algérie, à travers le filtre exclusif des chaînes d’information, qu’elles soient françaises, américaines ou qataries, la France était en feu.
On n’avait pas vu ça depuis Mai 68 — et Mai 68, encore, était une référence rassurante, c’était l’insurrection de la jeunesse étudiante, quelque chose qui relevait plus de l’insolence que de la violence, cela avait été une manière festive et précipitée de finir la grande révolution bourgeoise en affirmant, de façon beaucoup plus raisonnée et structurée qu’il n’y paraissait, que celle-ci devait maintenant s’étendre aux mœurs. Mais on avait affaire ici à des populations beaucoup moins prévisibles et aux objectifs beaucoup moins clairs, à des populations sans ethos et sans mœurs, à des populations qui ne possédaient rien, ni capital économique ni capital culturel — à des populations qui n’avaient rien à perdre. C’était une insurrection venue de la périphérie plutôt que du centre, c’était quelque chose qui rappelait au fond plus la Terreur de 1793, issue d’une émeute du faubourg Saint-Antoine, que la fête de 1968, presque entièrement contenue par la montagne Sainte-Geneviève.
Nous sommes restés encore une semaine à Timimoun, dans l’hôtel soudain vidé de tous ses cardiologues, passant nos nuits impuissantes devant les images des émeutes et nos journées, effrayées et vacantes, à recevoir, du personnel de l’hôtel, de nos guides touaregs ou de simples passants croisés dans les rues de Timimoun, des messages de soutien pour notre pays en proie à la guerre civile — et j’avais alors l’impression que je ne le retrouverais jamais, que je devrais m’installer ici pour toujours, dans la chaleur hostile du Grand Erg occidental.
Prisonniers d’un programme que Machelin avait fixé à l’avance et que Lossac me faisait suivre à la lettre, comme un rituel funéraire rassurant dans l’immense chaos qu’allaient devenir nos vies, j’accomplissais mécaniquement mes devoirs touristiques, visitant des ksars ensablés, montant à dromadaire, apprenant à escalader les dunes et participant aux festivités qui marquaient la fin du ramadan. Tout semblait fait pour que j’apprenne en accéléré le folklore du désert, pour que je m’acclimate à lui comme si je ne devais jamais en ressortir.
J’étais mieux ici qu’à Paris, me répétait Lossac.
Nous avons enfin atteint Adrar, notre terminus, alors que le gouvernement français venait de proclamer l’état d’urgence et le couvre-feu.
Aurélien Bellanger, Le Grand Paris (Gallimard, 2017).
Da ich nicht schlafen konnte und von den Berichten des algerischen Staatsfernsehens vollends gelangweilt war, begann ich, über die schneerieselnden Auslandskanäle eines schlechten Fernsehers nach Nachrichten aus Frankreich zu suchen. Schließlich erkannte ich die verschwommene, aber vertraute Silhouette eines Moderators der Spätnachrichten. Ich war gespannt, wie Machelins Tod behandelt werden würde.
Die Bilder entsprachen nicht den üblichen Darstellungen eines gewaltsamen Todes: keine Nahaufnahmen des Bürgersteigs, keine Nachbarschaftsbefragungen oder Panoramaaufnahmen von Wohnblocks. Stattdessen wurden sie absolut spektakulär behandelt: angezündete Autos, Jugendbanden, die die Kameras mit Wurfgeschossen bewarfen, Aufrufe zur Ruhe und zum Aufruhr ineinander verwoben.
Es dauerte einige Minuten, bis ich begriff, dass es sich um ein anderes Ereignis handelte. Wir befanden uns nicht in Épinay-sur-Seine, sondern am anderen Ende von 93, in Clichy-sous-Bois. Nicht der Tod Machelins hatte diesen Gewaltausbruch ausgelöst, sondern der Tod zweier Jugendlicher, die auf das Dach eines Transformators geklettert waren und dort unter noch unklaren Umständen, die jedoch eine polizeiliche Verfolgung beinhalteten, einen Stromschlag erlitten hatten.
Die größten städtischen Unruhen, die Frankreich je erlebt hatte, hatten gerade begonnen.
Meine Pariser Freunde sagten mir später, dass nichts passiert sei, dass sich ihr Leben nicht verändert habe, dass Paris nicht von den Randalierern belagert worden sei und dass ihre Taten fast nie die Grenzen der Ringautobahn überschritten hätten. Von Algerien aus gesehen, durch den exklusiven Filter der Nachrichtensender, seien sie nun französisch, amerikanisch oder katarisch, stand Frankreich in Flammen.
So etwas hatte es seit Mai 68 nicht mehr gegeben — und Mai 68 war noch eine beruhigende Referenz, es war der Aufstand der studentischen Jugend, etwas, das mehr Frechheit als Gewalt bedeutete, es war eine festliche und überstürzte Art und Weise gewesen, die große bürgerliche Revolution zu beenden, indem man auf viel vernünftigere und strukturiertere Weise, als es den Anschein hatte, behauptete, dass diese sich nun auf die Sitten erstrecken müsse. Doch hier hatten wir es mit weit weniger berechenbaren Populationen und weit weniger klaren Zielen zu tun, mit Populationen ohne Ethos und Sitten, mit Populationen, die nichts besaßen, weder wirtschaftliches noch kulturelles Kapital — mit Populationen, die nichts zu verlieren hatten. Es war ein Aufstand, der eher von der Peripherie als vom Zentrum ausging, es war etwas, das im Grunde eher an den Terror von 1793 erinnerte, der aus einem Aufstand im Faubourg Saint-Antoine hervorgegangen war, als an die Party von 1968, die fast vollständig vom Berg Sainte-Geneviève eingedämmt wurde.
Wir blieben noch eine Woche in Timimoun, in dem plötzlich von all seinen Kardiologen geräumten Hotel, verbrachten unsere Nächte hilflos vor den Bildern der Unruhen und unsere Tage verängstigt und leer, um vom Hotelpersonal, von unseren Tuareg-Führern oder einfachen Passanten, die sie in den Straßen von Timimoun trafen, Botschaften der Unterstützung für unser vom Bürgerkrieg gebeuteltes Land — und ich hatte das Gefühl, dass ich es nie wiederfinden würde, dass ich mich für immer hier in der feindlichen Hitze des Grand Erg Occidental niederlassen müsste.
Gefangen in einem Programm, das Machelin im Voraus festgelegt hatte und das Lossac mich strikt befolgen ließ, wie ein beruhigendes Beerdigungsritual in dem riesigen Chaos, das unser Leben werden sollte, erfüllte ich mechanisch meine touristischen Pflichten, besuchte versandete Ksars, ritt auf Dromedaren, lernte Dünen zu erklimmen und nahm an den Feierlichkeiten teil, die das Ende des Ramadan markierten. Alles schien darauf ausgerichtet zu sein, dass ich die Folklore der Wüste im Schnelldurchlauf lernte, dass ich mich in ihr akklimatisierte, als ob ich sie nie wieder verlassen würde.
Hier ging es mir besser als in Paris, sagte Lossac immer wieder.
Wir erreichten schließlich Adrar, unsere letzte Station, als die französische Regierung gerade den Ausnahmezustand und die Ausgangssperre ausgerufen hatte. 1
Kai Nonnenmacher
- „Alexandre Belgrand ist im Westen von Paris aufgewachsen, im Schatten der Türme von La Défense, am Rande des Königswegs, der vom Louvre zur Grande Arche führt und der als Zeitleiste der französischen Geschichte dient. Als selbsternannter Erbe dieser majestätischen Erzählung besucht er eine Handelsschule und ist sich sicher, dass er nach seinem Abschluss zur Elite der Nation gehören wird.
Einer seiner Professoren weihte ihn in die geheime Geschichte der Hauptstadt ein, bevor er in den Dienst des starken Mannes der Rechten — ‚der Prinz‘ — eintrat, der auf dem besten Weg war, die nächste Präsidentschaftswahl zu gewinnen. Zuvor hatte er seine Ausbildung zum Stadtplaner in der algerischen Wüste absolvieren müssen, von wo aus er im Herbst 2005 hilflos den Aufstand in den Stadtvierteln im Osten von Paris mit ansehen musste.
Am Abend des 6. Mai 2007 gehört er im Fouquet’s zum allerersten Kreis und ist bereit, in das Kabinett des Prinzen einzutreten. Es folgen für Alexandre zwei Jahre glücklichen Alkoholkonsums, harter Arbeit und nächtlicher Freundschaften im Herzen des goldenen Dreiecks von Paris. Er schrieb eine der meistbeachteten Reden des Prinzen, die den Auftakt zu einer großen Architekturberatung über die Zukunft von Paris bildete, und er war es auch, der sich vorstellte, die neue Metropole mit einer großen automatischen U-Bahn, dem Grand Paris Express, auszustatten. Er war stolz darauf, sich für unzerstörbar zu halten.
Seine unvorhergesehene und brutale Ungnade führt ihn in den verfluchten Osten der großen Metropole. Dort muss er auf seiner zunehmend mystischen Suche nach einer versöhnten Stadt versinken und sein Schicksal als Stadtplaner bis zu seiner letzten Bekehrung erfüllen, so wie es ihm inmitten der Wüste vorausgesagt worden war: ‚Wir Stadtplaner sprechen eher mit den Göttern als mit den Menschen.‘“ Übers. der Verlagsankündigung.>>>
