Michel Murat

Ein Schauspieler liest in einem Wohnzimmer Gedichte vor, und die Gäste, gebildete Leute, haben seit der Schule keinen Gedichtband mehr geöffnet. Aus dieser Beobachtung macht Michel Murat ein Buch. Bei Stendhal hört Fabrice in der dunklen Orangerie eine Stimme, die ihn hereinbittet, und so soll man sich ein Gedicht vorstellen. Bei Baudelaire öffnet sich zwischen zwei Strophen ein Weiß, in dem aus einem „vous“ die Andromache werden kann. Apollinaires Erzählung vom Münchner Leichenhaus wird Wort für Wort in freie Verse gesetzt, und man sieht, was allein das Zeilenende bewirkt. Rimbauds „Bonheur“-Gedicht liegt in zwei Fassungen vor, und Claudel liest es mit einem gefälschten Brief in der Hand. Ein Mädchen in einer Spinnerei, Reznikoffs Gerichtsakten und Fiona Banners tausendseitiges Buch über Vietnamfilme zeigen, was Kopieren leisten kann. Von Desnos, dessen Stimme alle zu kennen glauben, gibt es keine einzige Aufnahme. Murat hört Lamartines „je suis“ als Vokalmusik ab, übersetzt Sappho und Creeley und lässt Dickinson im Kutschenwagen neben dem Tod sitzen. – Wer sich für Poesie interessiert, bekommt von Murat zuerst eine praktische Anleitung, die ohne Vorbildung auskommt. Man spricht das Gedicht laut oder innerlich und schreibt es für jemand Bestimmten ab, bis man sich ein eigenes Buch aus fremden Gedichten gebaut hat. Dazu kommen Lesegriffe, die sich auf andere Gedichte übertragen lassen: Fassungen nebeneinanderhalten, auf einzelne Wortgruppen und Zeilenfälle achten, die Aufnahme neben den gedruckten Text legen. Außerdem zeigt Murat Dichtung als Gegenstand genauer Hörarbeit, ohne den Ton des Weihevollen. Er nimmt Mallarmé und Dickinson ernst, ohne die eine gegen den anderen auszuspielen, und er wirbt für Gedichte, bei denen man lachen darf. Wer ein Theoriegebäude der Lyrik erwartet, findet dergleichen hier nicht. Wer dagegen sehen möchte, wie ein sehr belesener Leser liest, und wer danach selbst wieder zu einem Gedichtband greifen will, ist bei diesem Buch gut aufgehoben.